Als Abel Modrow in Berlin ankam,
war es schon dunkel.
Abel Modrow hatte sich Zeit gelassen.
Beim Heimfahren.
Über die Alpen.
Durch ein nasses Deutschland.
Durch ein verstautes Deutschland.
Durch ein trauriges Deutschland.
Abel Modrow vermisste die Sonne.
Den azurblauen Himmel.
Den salzigen Duft von Meer.
Er vermisste die beiden Mönche.
Die friedlichen Tagesrythmen.
Die weihrauchschgeschwängerte Luft.
Er vermisste das Zirpen der Zikaden.
Das Surren der Bienen.
Das Flimmern der Luft.
Er zog die Magnetkarte durch den Schlitz.
Das Tor öffnete sich.
Abel Modrow fuhr an seinen Parkplatz.
Abel Modrow stieg aus.
Ein Regenschauer fuhr ihm ins Gesicht.
Berlin hatte ihn wieder.